第一四三章 书圣二王（1/2）
这些字画各自发出不同的微光，好像在向他们招手示意。
就在两人即将走过挂满字画的这段路程准备转弯时，一副小巧的字画出现在最后面。
这幅字周围并没有别的字画，只是单独的一副。
清冷而孤傲，形单影只却又透着莫名的威严。
展青玉和云紫衣同时看到，两人非常惊诧的对视一眼，各伸出一只手去触摸这幅奇怪的字画。
不知道什么材料做成的纸张上写着一个字，具体来说并不是字，只是一个。
而且看起来还是用毛笔书写的，玄妙无比。
在这一尺见方的纸张上面，只有这一个。
如果不亲眼看到这幅字，不管你怎么说怎么想，这种书写的布局方式都让人觉得太过单调，也无法让人理解为何有这样的字画。
如果将这一写的小一会显得周围空泛，如果写的大一就会显得纸张小了一些，都不能达到理想的布局。
要想将这简单的一笔完美的写在纸上几乎不可能，不管怎么去写怎么去考虑都是残缺的，无法完美的。
可是就是这么一幅字，好像就是那么随意的一笔将这个写在了纸上，又好像是经过了千百次的深思熟虑。
不大不小，端端正正。
无论你从哪个角度去看都是完美的，都找不出任何的欠缺。
一眼看去能明确的感觉到这不是一，这就是一个字，一个完整的字，整幅字画就是一副完整且完美的艺术品。
与那些具体影像字画和雕刻一样让人赞叹，甚至比那些复杂的字画和雕刻更让人心生敬畏。
“这一笔是如何写上去的？如何布局地如此完美找不出任何的破绽？”展青玉触摸着这简单而含义丰富的字画，忍不住的想。
他脑海中呈现的画面又一次熟悉的让他瞠目结舌。
一个幼小的孩童，整天看着以书法成名的父亲挥毫。
他立于父亲书案侧面，一边磨墨一边仔细观看。
父亲的一笔一划，一横一竖都让他充满了难以言表的崇拜。
每次等父亲写完离开之后，他都会拿起父亲的笔去模仿父亲的字迹，却怎么写都写不像。
可他毫不气馁，日复一日年复一年的模仿下去。
不知道过了多少年，孩童长成了少年，少年长成了青年，青年长出了胡须，胡须长了，头发白了。
可是，他依旧模仿不像父亲的字体。
有一天他突然扔下父亲的毛笔走了出去，从此不再写字也没有回家。
毫无目的的走上了颠簸的旅途，好像已神志不清了。
又过了许多年，他在一方水池边碰到了一个写字的暮年老人，这个人比他更老。
老人颤巍巍地写了一地的字，而这笔迹他熟悉无比。
这一地的字都是重复的几个字，重复再重复却又毫不相同，各有异处：我就是我，我就是我，我就是我......
九九八十一幅自都是“我就是我。”
猛然间他明白，自己走了一生的弯路。
“现在写还来得及！”更老的老人看着眼前的白发人说道：“人，总是要走些弯路才知道这路自己本不该走的！”
“那，我就来写一个属于自己的字吧！”白发老人从更老的老人颤巍巍的手中接过毛笔。
他看着这支笔泪流满面，这支笔伴了他多少年啊！
笔杆都被攥的细细的，笔锋都磨秃了，它还能写字吗？
更老的老人颤巍巍的帮他铺好一张一尺大小的纸张，慈祥的看着他说道：“想好了就下笔吧！”
纸就铺在枯黄的草地上，显得洁白而方正。
他并不答话，只是微笑着擦干脸上的泪，慢慢的抬起头。
皱着眉看向所有能看到的东西，山水树木，天空白云，人情世故，时光空间。
他想着自己这一生的轨迹。
他这一生并不漫长，也没有什么挫折，可是他却始终走不出父亲用笔写的一个个方形的字。
这中间有什么羁绊？为什么就是走不出去？为什么呢？到底为什么呢？
许久他似乎明白过来了，只见他舒展了眉头，缓缓蹲下身去。
右手执笔在纸上轻轻的一，微微的一顿，轻巧的一折。
而后他笑了，但是更老的老人却哭了。
陡然间，一股莫大的能量从纸上散布开来。
“孩子！你早就该这样了！”更老的老人拿起他写的那个字。
浑浊的眼中充满了无比的赞叹和崇敬：“你看看，书写如此流畅，这下笔的力度，这停笔的间隔，这整体的布局，普天之下的那些书法大家，哪一个有这样的功夫，哪一个有这样的悟性。这不是一，也不是一个字，而是你的一生啊！这将是书法历史上的一座高峰。直达苍天，前无古人后无来者，不可以被超越，只能被模仿！”
“父亲！”他一把抱住了眼前的更老的老人，跪
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